Le frigo est rempli une fois par semaine de vivres et de papier toilette, ainsi que d’une série de petits post-its jaunes couverts de recommandations et d’avertissements. C’est l’écriture de ma mère. Je me rends compte que c’est elle qui me retient là, il doit y avoir une paroi amovible au fond du frigo, et sur le mur au dessus du réchaud il y a cette petite trappe qui fait vide-ordures, je l’ouvre pour crier dedans, je hurle : "maman, maman, c’est inutile, je n’ai pas l’intention de partir, regarde mes jolis vêtements, je suis toujours ta fille, je serai toujours ta petite fille, ta toute petite fille" . Mais à part l'écho de ma maigre voix dans le conduit métallique, je n'ai jamais de réponse.
