Un type avec des caisses de bouteilles vides passe en me regardant.
Elle me dit :
« Ferme les yeux, et regarde la surface interne de tes paupières. Quand tu verras quelque chose, préviens-moi »Je suis épuisé, je pousse un râle sans inspiration, l’eau a des reflets de ciel sombre et de façades grises, les voitures qui passent font des traînées sonores et humides.
Elle me dit :
« Ta vie se résume à ce petit échafaudage absurde, mais c’est formidable, tu peux quand même monter dessus et repeindre ton plafond »J’aime ce moment où sortir du sujet est une évidence pour les larmes, simplement voir la rue, ou le vêtement qui glisse sur la peau, ou l’homme qui tourne la tête, et tout ce qui précède existe encore.
Je me déshabille, inachevé.
Elle me dit :
« Regarde jusqu’où je suis capable de t’emmener. Tu ne peux pas me suivre, parce que l’air est trop dense pour que tu puisses faire un pas » Gingembre jaune et urines rouges, des gisements de cœurs vrillés, des cris en si clos m'agora.
