- une partie insignifiante de mon corps me brûle, un endroit sans aucun intérêt, je ne peux rien en déduire, rien en apprendre, un morceau de peau placé là où rien ne se raconte, un fragment sans littérature, et pourtant, tous les soirs, il brûle.
- je pourrais bien me planter devant la porte et la défoncer, et virer ce connard encyclopédique à la réplique suintante, mais ça n'enlèverait pas ta tristesse, ni la mienne à te voir croire que tu es meilleure quand tu n'es pas toi.
- quelqu'un me fuit, quelqu'un m'ignore, quelqu'un m'emploie, il s'en faudrait de peu pour que quelqu'un me trouve, mais je porte toujours ce masque à l'image de ce qu'il y a derrière moi, ce doit être pour ça que je danse, pour essayer d'aller plus vite que mon masque, être un bref instant forme différenciée du fond.
- à la liste des cinq sens j'ajouterais au choix la nausée ou la migraine, toutes deux si riches en variations, des mines d'âpretés, des trésors d'informations sur le réel, en cela chacune un sens; tant avides qu'elles anesthésient les cinq autres.
- au final pour virer l'arpenteur de ma tête, je n'aurai trouvé qu'une seule solution : arpenter.
