trois heures, comme d'hab'
la même torpeur nerveuse
l'envie de s'arracher (à) quelque chose
hier sous une légère pluie en forme de chagrin
je me couche un moment sur le trottoir
de tout mon long sur les pavés, je mate le ciel
et les regards plongeants et absurdes
avant le début de la musique, il y a comme le bruit d'un déclic
un son mécanique, pour vous rappeler qu'elle ne surgit pas
mais qu"elle s'enclenche, comme la conséquence d'un acte préalable
faire du manque un moteur, quelle vaste blague
il y a dix-sept ans je demande au médecin
de me guérir de cette masse noire à l'intérieur
je revois encore son empathie grimaçante
je ne jouis plus dans personne
et la routine onaniste ne rempli rien
alors je contemple avec plus d'ardeur
jusqu'au trouble, mais là encore
l'antimatière et sa tristesse m'absorbe
juste derrière le porche, une petite porte d'entrée
sur une pièce minuscule au plafond bas
l'ultra-violet sur ta peau noire
peu de mots, dehors quelques éclats
sommes-nous si distincts que nous ne puissions voir
nos cuirs glisser que dans le miroir
