Pas pire pas moins ni plus de là de haut de mille et mille mètres encore la pente le savon noir le mât le froid là dans les hauteurs le silence les rois mangent à la table des dieux mais quand ils lèvent la tête il y a encore l'espace profond, puis quand leur regards reviennent à leurs assiettes les vers sont déjà millions, les dieux des pitres, tristes et sans cible, l'hydromel pue la pisse chaude, les solides se liquéfient, les liquides s'évaporent, les gaz étreignent les gorges asséchées, asphyxient les larynx, "pluie, tombe, je t'en prie" dit le dernier homme, mais déjà ses cellules ont disparu dans l'azote.
