J’ai froid dans le dos, et au travers du
brouillard anesthésique j’aperçois les moitiés de visages. Les lèvres bougent derrière les masques
verts, c’est une concertation sur mon dysfonctionnement.
- Il ne marche pas
- Non
- Il faut remplacer, il faut évider puis
remplacer
- Il entend une femme gémir
- Comment le savez-vous ?
- C’est lisible sur le moniteur
- C’est impossible
- Elle a les cheveux rouges
- Je vais l’ouvrir.
Je sens l’incision, mon thorax s’ouvre comme
une grille de jardin, le corps médical
se penche, ils ferment tous les yeux.
Je perds connaissance, enfin.
