Un type boit sa bière
Un car d'enfants
Ils font des signes de la main
Une poussette qui crisse
Un ouvrier communal fait une pause
Un pigeon longe le trottoir
Un souvenir d'enfance
Une femme en bleu
Un étudiant en uniforme
Un chapeau blanc
Une lointaine connaissance dont j'ai oublié le nom
Treize heures vingt-trois
Une cigarette
Le bus
Les passants
Les yeux dans les cellules
Les fragments de phrases
Les talons hauts
Les séquoias dans la brise
La pression atmosphérique
La cravate noire
Les ondes dans les oreilles
Un taxi
Quelques volutes
Les vitres fumées
La caféine
L'aberration des écrans
La main de l'enfant dans celle du grand-père
L'affiche sur la façade
La promesse d'un lieu
Le feu rouge puis vert puis orange puis rouge puis vert puis orange puis rouge puis
Les pollens en suspension
Un briquet oublié
Les cheveux blancs attachés
Et pourtant
Tout est à l'intérieur
Peut-être vais-je te voir tourner le coin
Et marcher vers moi
Si je compte jusqu'à vingt-deux.
