Soporman comprend qu'il ne comprend pas.
Alors que les fantômes s'agitent autour de cette histoire de sommeil (jamais bien loin de la mort),
Soporman garde les yeux dans le plafond, les plis et l'amour qui le bouleverse.
L'un d'entre eux ri de bon cœur devant les ruines de son égo réduit encore une fois en cendres (mais il n'y a pas d'urne pour ce genre de combustion). Soporman prend son élan à bras le corps. Il retire ses pelures jusqu'à suinter comme un oignon cru, ça lui pique les yeux toujours ouverts. Il est allé au bout de quelque chose, mais quelques heures plus tard son passé le rattrape dans le viseur. Son ennemi prend une autre forme, un autre nom encore, insaisissable, Soporman naïf y voit un instant un produit d'entretien des sols. C'était une ruse habile, le savon à un sale goût dans la bouche, il veut qu'on le regarde, il veut se faire mousser. Le pouvoir de Soporman est de plus en plus faible et ténu, il essaye de se recharger par les yeux et la contemplation, mais la combinaison est acide, et il a tombé le costume pour dévoiler sa vérité nue, ce qui le rend plus maigre, plus faible, plus inutile, plus loin, plus vieux, plus fragile, plus vaporeux, plus triste, plus égaré, plus con, plus inutile, plus déconfit, plus tourmenté, plus triste, plus blanc, plus étriqué plus vide plus enfantin plus écorché plus ridicule plus exposé plus cramé plus bancal plus aveugle plus noué plus
Le savon gagne en force, il mousse, on le regarde, on l'admire dans sa pose sexy mouillée, Soporman vomi ses dernières entrailles sur son propre tas de pelures desséchées. Mais il a le temps de ramasser sa mixture, pour l'emporter dans son laboratoire secret au trente-sixième dessous. Rien n'est encore perdu, peut-être....
Suite au prochain épisode.
