il m'arrive de ne rien faire que de regarder ton quart de visage

et de faire-et quoi- une liste
de ton pull orange - épuisé
ses abords électriques - tes abords, mes friches
du pulpeux de tes lèvres - mes cernes 
ta bouche entrouverte - rien
sur tes dents de devant - dans ma bouche un goût de métal
de tes cheveux en bataille - autant de peine perdue
cette mèche qui change d'idée - la même musique tous les matins à la radio
et le doigt posé de l'ange - qu'il vienne
sur ton menton - silencieux